Suspeito
que o infinito esta suspenso
entre dois suspiros.

Depois de toda elaboração quando se olha no fundo ainda existe uma vontade latente de gritar. Como se o grito representasse todo o não dito, todo o indizível, tudo que é pré ou pós linguagem (que no fundo não são a mesma coisa, mas se comportam da mesma maneira, uma presença catártica, uma plenitude atônita). O grito é como o oposto do silencio, e como oposto ele o completa. Santos oximoros, eles são a mais eloqüente não-linguagem, a mais latente vontade de se livrar de todo o fedor dessa merda cultural. O grito ensandecido ou o silencio perfurante são o que mais nos aproxima do animal que vive em nosso corpo e que teimamos em esquecer. Eles são a porta para o organismo vivo da nossa ação, a entidade inteligente da criação. Atentemos para o deleite do atrito do corpo com com o ar, com a terra e com a agua. Muitas vezes pensando, passemo a viver o ígneo principio que nos determina de dentro pra fora e de fora pra dentro e de dentro pra fora e de fora pra dentro... Vida longa aos ciclos, vida longa aos ritmos, vida longa ao corpo.

entrega

Quando encontro Dionisio
isto é o que se passa, em parte:
eu lhe empresto minha carne
ele me empresta a divindade.

Praticamente, tornamo-nos um.
A ação que move meu corpo
se torna um prazer incomum,
o pensamento foge.

Então, é só ele quem me move,
me desfaço em ontologia,
o êxtase me envolve.

Enfim percebo no ser estranha essência.
Aqui envolto, não há dentro e não há fora,
tudo se embola sob esse manto de consciência.

Da batalha do amor da terra com o amor do ar

Eu tenho duas amantes,
uma viva e uma secreta.
Uma tem a pele sedosa
que ela roça na minha barba e se espeta.
Tem sorrisos, beijos, desejos,
dedos que estalam, gracejos,
tem os olhos mais belos que vejo
e um infinito que me desperta.

Tem um gosto que complementa
e me aumenta, me expande a mente.
Tem um cheiro que me sustenta
e é acalento freqüente
a solidão que me isola
do resto de toda a gente.
Tem um jeito veemente de amar
meu jeito tão estranho de ser,
e de sempre perdoar,
calar, consentir, devotar
um generoso sentir, e aprender
um pouco com nosso viver.

Ela é tão bela que me cala,
não cabe no meu verso,
sua beleza é do espirito:
uma sublime forma de protesto.
Ela é um fim por si só,
mas não termina por aí.
Ela é apenas um pólo
nesse feminino complexo do sentir.

Penosamente
há ainda uma outra metade
em algo tão difícil de repartir.
A minha própria musa interior
que muito demorei a descobrir.
Percebi-a em um momento semelhante
quando por um longo instante
ela me abandonou.
Arrebatado, fui ao inferno em sua busca
nos cantos mais escuros do que sou.
Quando a achei foi tamanha plenitude
que a gente nunca mais se abandonou.
Nossa presença é mutua e constante
como uma alma que consigo mesma se casou.

Aconteceu então de aparecer a tal donzela
tão bela que por um instante me esqueci
da mulher que sempre carrego na lapela
e dos encantos magicos ,
dos recursos tragicos
que os espiritos tem pra si.

Cheia de ciume e vaidade
minha anima, incontentável, se feriu
e em inescrupuloso ato de vontade
teimou e não permitiu
que eu a amasse por completo.
De certo cai em sua armadilha,
a filha da mãe me convenceu
que se lhe abandonasse por um dia
seu toque nunca mais seria meu.
Custei a perceber a sacanagem
desse ato de metafisica mesquinhez.
Demorei mas entendi
que se sentia sua falta
certamente, a minha
ela havia de sentir.
Mas não foi que a ciumenta conclamou
todos os demonios do seu reino
e toda confusão que me assolou
veio da duvida que a matéria é pro sonho.
Batalhei os meus impulsos mais estranhos
apazigüei as mil feras do interior.
E percebi, enfim, que havia espaço
para amar ao mesmo tempo as duas partes.
com minha amante secreta eu criaria
e viveria com a de verdade.

XV

Esse tal demonio
é uma voz da tentação
sussurando no meu ouvido
palavras de confusão.

Eu e ele somos um,
num só corpo tão plural.
Minha mente é toda nossa
de tal forma que não sei
quando é ele que pensa,
quando fui eu que pensei.

O sacana me engana
em meta-ataques cerebrais
me sacode quando fortalece
meus desejos materiais.
Ele quer o caminho debaixo
da carne bem rente ao chão.
Ele quer facilidade,
nao quer fazer força não.

Ele é um imã escondido
que me afasta da minha vontade.
O maior dos meus inimigos
pois sou eu, oposto à verdade
(a minha verdade).

Teoria do jogo

Ainda estou integrando
aquele poema que escrevi,
com ele evoquei
muito mais do que pedi.

Ha um poder estranho nas palavras
de trazer a tona verdades
e desdobramentos consecutivos
nos meus projetos de realidade.

É como se manipular perspectiva
fosse seu dom maior.
Por algum poder sem nome
que flui de qualquer lugar
meu ser transmuta do engano
para algo particular.

Escrever é um ato epifânico,
de se alçar transformações
nesse jogo profundo e humano
cada verso que surge
solve et coagula ilusões.

O incomodo é um monte
de merda
que você tem que meter a mão,
manusear e
apertar
que nem
massinha,
fazer uma
cagada
fedida
só pra certificar
que não passava de coco.

Epifânio enfim cede

Envolto
num negro profundo
um ser imundo
cheio de sangue, gozo,
tripas e recriação.

Os olhos parados
arregalados
gritam inertes
soberba revelação.

Pedem licença
como um rinoceronte
com pressa,

e nesse momento
ate o tempo
dá passagem.

Lembrete

para o meu amor
(campo de batalha)

Meu amor não te esqueça:
os demônios
são bichos espertos
te atacam onde é mais certo
onde é difícil detectar.
Eles manipulam mercúrio
a matéria prima da mente
e com sua alquimia demente
criam um negro metal.
E na confusão terminal
que eles geram
confundes eles por ti
e as suas palavras imperam
e o inferno vira isso aqui.

Não te esqueças meu amor
a guerra de nossos tempos
será suspensa no ar.
Com idéias em choque
conflitos de hipnose
e toda sorte de poder invisível,
intangível, informacional.

Não te esqueças meu amor
que o amor é o mais heróico dos atos
a mais hedônica revolta para o status
do sexo como espirro genital.
Que ele é nosso alimento pungente,
seminal, nossa única e maior arma
nesse meta-fisico, prenho, duro,
constante, frenético e estranho confronto final.

Não podemos deixar que a batalha
escorra pelos nossos dedos
de uma vez por todas.

o tempo é uma traça metafisica