Os últimos ritos

Um toque de veludo

a boca retorcida

o peito cheio de alfinetes

uma ansiedade calma

ou a placidez  de um furacão

A todos que vão

desejo sorte

sinto saudade

que descansem

ou despertem

se quiserem continuar

e vejam o novo

e o velho

com os olhos

de alguem que acabou

de viver uma vida inteira

e de tê-la pulsando

num peito que teve

num corpo de um jeito

que nunca mais será

E que o grande mistério lhes sirva

como uma luva

assim como

o corpo lhes servia

como mídia divina

para singular complexidade

materializada em atos

e afetos que marcaram a matéria.

Sinto aqui, no ar

no meu corpo elétrico

etéreo e efêmero

reverente à sua passagem.

Sinto em mim,

faz me sentir

como se eu estivesse simultaneamente

dentro e fora de minhas fronteiras táteis.

Rasgando o espaço

através do tempo

alterando e sendo alterado

entes inteligentes

com desenvolvidas marcas

Quando iniciam?

Quanto acabam?

O sujeito concreto

de carne, osso e opinião,

vê imenso

poder de vida liberado

quando toca o  outro lado

e sente o frágil poder

de ser encarnado

do tempo marcado

do segredo escondido de todo mortal:

o desfecho do drama,

a cortina final.

Na primeira vez em que fui 

estuprado pelo vazio

eu não gozei.

Ou talvez aquele fos-

se o único gozo 

possível para alguém como 

eu que é currado por abismos.

Desde então sou

na morte das formas

no vazio dos contornos

nessa membrana

entre o explode e o expressa

entre o vacuo do átomo

e o ar que me pesa.

Entre o desejo do relógio

e o infinito que me resta.

A critica e a pressa.

Mas ser não basta

então prescruto as besta

e faço testes

e me deito em mim

quando consigo

ou posso.

Sou só eu

esse sentir todo

que se pode me afaga

ou morde.

Sou só eu

esse universo torpe

que se goze

ou reze,

mas que o seja

quando for

seja o que.

O poeta sofredor

precisa da matéria

da dor, da pilhéria.

Precisa também conhecer

do horror de se ter no peito

um buraco negro, uma drena,

um defeito.

Ha algo no poeta

de tão pesado

acumulando massa critica

levando à implosão

do mundo no seu coração.

Há algo no poeta

que pulsa e explode e jorra

e é branco e ilumina

e que mora no seu peito

potencial totalidade da luz.

Há no poeta tanto

que há nele um poeta.

E tudo que é nele

é e é no seu oposto

pois é assim que ele vive

sintetizando impossibilidades.

Ele ousa quando dói,

se curva quando fere,

canta quando é ferido e d

escreve-se 

em toda e qualquer oportunidade

, com tinta ou voz,

sangue, chip ou celulose.

Ele não teme aquilo que é seu.

Faz do Anátema

ambiciosa generosidade.

Até o dia em que se cansa disso

então muda.

E busca e proba

e avança curioso

hora destemido,

hora temeroso

à busca do que lhe foi prometido

no momento esquecido

de seu esboço.

O sabat das bruxas

Essa noite quando as bruxas

forem soltas em seus deleites

delirantes, eu estarei lá

para ama-las.

Para ter-me num ato súbito

perante um deus tão poderoso

que sua loucura é mudança,

é poder.

Em horrorosos gozos

as inconscientes feiticeiras

exibirão seus corpos:

delicias desesperadas.

De fato, o que todos desejavam ali,

sem saber,

era que aquele fosse realmente

o sabath das bruxas

e que se abolissem os aleijantes decoros sociais

que impedem seu Êxtase.

O que os corpos desejam

sob o poder da Lua e dos Vinhos

é nada menos que perder-se

na violência das fricções.

No mais deslumbrante horror

dos nossos corpos vivos.

Fazer como as bruxas

e urrar destemidamente sua paura.

Adentrar a noite escura

pois não há mais opção

que não

que eu e ela sejamos uma.

Sorrimos depois de tremermos,

pois estávamos diante

de um poder ancestral

e estes merecem deslumbre e terror,

não necessariamente nessa mesma ordem.

Fossem sete  os mamilos de Dioniso

e ela dançaria

com tesudo magnetismo

perante disposto e iniciado casal.

Triangulando polos.

Seu nome ali era desejo

e em seu corpo permitiu

amores clandestinos,

materializando propostas

de outras expressões do afeto.

A noite era longa,

suas disposições - indefinidas,

e  a eletricidade abastecia os olhares.

Na escuridão o ar

parecia brilhar:

era aquela força que envolvia

que o meu corpo percebia

como sente a planta o vento

pois é ele sua energia.

A noite era fria,

eu vibrava, mais que tremia.

Sob o teto e o tambor,

o calor das paixões criava um forno,

era o amor,

a redentora sabedoria dos tolos.

Celebravamos, pois era chegada a hora.

Não que razão houvesse,

embora motivos não faltassem.

Ter sangue por exemplo!

E senti-lo correr, ou ferver ou esfriar.

Ali, naqueles gritos

e nos braços buscantes de céus

a união era vivida.

Enfim! Diziam vários

sem saber,

com seus corpos suados

e sorrisos  envenenados

comunicando divino prazer.

Percebiamos o fluir noturno do poder.

e sua inevitavel acumulação

em cada corpo que gozava elevação.

Será que ela sabia

da força daquele ritual?

Aquele avatar do Jaguar,

ser melado, dos trópicos - meridional.

Se não, que estranha sensação

de onde mais viria

sua pungente força,

sua carismática agonia?

Nossas libidos faziam ninho naquele corpo

e sendo dois desejantes, -

conjunguê mistério conjuntural:

querer em dobro.

O desejado,

não sei mais

se é algo além de bandeira

pro desejo visceral

animal, que sendo primal

mais uma vez se deseja atual.