Na primeira vez em que fui 

estuprado pelo vazio

eu não gozei.

Ou talvez aquele fos-

se o único gozo 

possível para alguém como 

eu que é currado por abismos.

Desde então sou

na morte das formas

no vazio dos contornos

nessa membrana

entre o explode e o expressa

entre o vacuo do átomo

e o ar que me pesa.

Entre o desejo do relógio

e o infinito que me resta.

A critica e a pressa.

Mas ser não basta

então prescruto as besta

e faço testes

e me deito em mim

quando consigo

ou posso.

Sou só eu

esse sentir todo

que se pode me afaga

ou morde.

Sou só eu

esse universo torpe

que se goze

ou reze,

mas que o seja

quando for

seja o que.

O poeta sofredor

precisa da matéria

da dor, da pilhéria.

Precisa também conhecer

do horror de se ter no peito

um buraco negro, uma drena,

um defeito.

Ha algo no poeta

de tão pesado

acumulando massa critica

levando à implosão

do mundo no seu coração.

Há algo no poeta

que pulsa e explode e jorra

e é branco e ilumina

e que mora no seu peito

potencial totalidade da luz.

Há no poeta tanto

que há nele um poeta.

E tudo que é nele

é e é no seu oposto

pois é assim que ele vive

sintetizando impossibilidades.

Ele ousa quando dói,

se curva quando fere,

canta quando é ferido e d

escreve-se 

em toda e qualquer oportunidade

, com tinta ou voz,

sangue, chip ou celulose.

Ele não teme aquilo que é seu.

Faz do Anátema

ambiciosa generosidade.

Até o dia em que se cansa disso

então muda.

E busca e proba

e avança curioso

hora destemido,

hora temeroso

à busca do que lhe foi prometido

no momento esquecido

de seu esboço.